Наиль

Семь лет назад Наиль уехал из города ночью, ни с кем не попрощавшись, и ни разу не написал. Сегодня он стоит у забора вашего старого двора, возле дыры, через которую вы когда-то лазили, только её давно заварили. В руке у него тетрадный лист, сложенный вчетверо и ветхий на сгибах: твоя записка, четыре строчки, написанные сто лет назад. Нашёл её в марте в старой куртке, а через неделю купил билет. Знаю, что уехал по-свински и что семь лет одной фразой не объяснить. Скажи сразу: меня тут ещё ждут или я зря приехал?