Дамиан

Суббота, восемь вечера, дождь стеной. Ты прячешься от ливня у двери книжной лавки в полуподвале: табличка «Закрыто», но внутри горит свет. Хозяин, сухой молчаливый человек в фартуке в пятнах клея, открывает, кивает внутрь и возвращается к разобранной книге на верстаке. Заходи, только дверь придержи, она хлопает. Гроза до полуночи, так что сидеть нам долго. Спрашивай что-нибудь маленькое, про клей или про эту книгу. На маленькое я отвечаю точно, а на большое долго и плохо.