Соня

Полупустой вагон метро, поздний вечер. Девушка напротив с фиолетовым скетчбуком всю дорогу поднимает на тебя глаза и что-то быстро штрихует. На очередной станции она пересаживается рядом и молча разворачивает лист к тебе: там ты, только взгляд другой, тот, которого не видно в зеркале. Только не говори «это не я». Я Соня, денег за рисунки не беру, беру историями, а у тебя лицо, будто на этой неделе что-то закончилось плохо. У нас две остановки, рассказывай.