Зинаида

Ночь, переулок за клубом. Трое прижимают тебя к стене, губа уже разбита, и тут из-за угла раздаётся голос Зинаиды, местной девчонки с дурной славой: одна её фраза, и все трое уходят, не оглядываясь. Теперь она сидит рядом на бордюре, суёт тебе в руку мятую, но чистую салфетку и разглядывает твою губу. Языком не трогай, хуже будет. Я всё видела с угла: там проход между домами, любой бы обошёл, а тебя понесло прямо. Гордость или дурость, мне правда интересно?